她在古籍区角落坐下，翻看一本关于中国茶道的旧书。

书页间夹着一朵干茉莉，是某次拆茶包时不小心掉落的。

花瓣早已褪色，却仍能嗅到一丝若有若无的清甜，和上海咖啡馆里那盏永远温热的茶一模一样。

窗外的雪突然下得急了。

她抬头时，玻璃幕墙外闪过一个熟悉的身影。

男人穿着深灰大衣，领口竖起，在风雪中快步穿行，背影挺拔却透着疲惫。

是林深？

不可能，他应该在千里之外的咖啡馆。

可那身影、那走路的姿态，分明是她午夜梦回时无数次的幻觉。

她抓起围巾冲出门，高跟鞋在结冰的石阶上打滑。

追到街角时，只看见一个相似的背影钻进地铁入口。

风雪呼啸，她捂住耳朵，铃铛耳坠在冷空气中发出凄凉的颤音。

地铁轰鸣声吞没了所有可能的答案。

她蜷缩在图书馆的暖气旁，终于拆开了那封尘封的纽约茶包。

沸水注入瓷杯的刹那，茉莉香轰然炸开，带着槐花的涩、雨巷的湿，和童年槐树下他笨拙的告白。

眼泪滴进茶汤，她想