们是他引以为傲的艺术品，是他画廊里标价昂贵的商品，是他陆沉“深情”的证明。

唯独不是真实的我，不是一个有血有肉、会痛会哭会心碎的女人。

它们像无数双眼睛，从四面八方沉默地注视着我。

那些画里的“我”，眼神各异，或纯真，或妩媚，或依恋，却都透着一股子被精心设计过的空洞。

它们不是我的记忆，它们是他的战利品陈列馆。

一股冰冷的怒意，混杂着令人作呕的反胃感，猛地从脚底板直冲上天灵盖。

烧了它们。

这个念头像一道淬着毒的闪电，瞬间劈开了我脑海里混沌的迷雾，清晰、尖锐，带着一种玉石俱焚的快意。

我几乎是踉跄着扑到阁楼最阴暗的角落。

那里堆满了废弃的画框、蒙尘的画架，还有他丢弃的、沾满干涸颜料的旧调色板。

我在一堆破烂下面疯狂地翻找，灰尘呛得我连连咳嗽，手指被木刺划破也浑然不觉。

终于，指尖触到了一个冰冷的、圆柱形的金属物体。

找到了！

一个蒙着厚厚灰尘、印着褪色卡通图案的旧打火机。

那是很多年前，我们挤在廉价出租屋里，停电时点蜡烛用的。

那时候，烛光摇曳，映着两张年轻而充满希望的脸。

真他妈讽刺。