“你要我去？”

“当然。”他居高临下地看她，“别让别人说我前妻不识趣。”

“明白了。”

她答得平静得不像她自己。

他没再说什么，径自上楼。

她依旧坐在沙发上，一手拿着遥控器，另一手掌心里，握着那张剪断的结婚照碎片。

夜深时，她走进浴室，镜子里的自己，面色苍白、眼圈乌青，嘴唇失血。

她用毛巾擦掉镜上的水汽，在玻璃上写下几个字：

十五天后，焚骨为灰。

然后迅速抹掉，像从未写过。

这一晚，她睡得极沉。

像死去一样沉。

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